C'était une très jolie petite cygne Ivoire,
Comme il se doit, un beau jour, ou un vilain soir,
Une triste clique de cygnes noirs,
Lui a renversé sur les plumes Ivoires,
Un très gros pot de peinture noire…

Le pire dans toute cette histoire,
Le lendemain de ce vilain soir,
Les méchants cygnes noirs,
Ont réussi à lui faire croire…
Qu'elle aussi était un cygne noir…

Que veut dire cette guerre des cygnes noirs ?
Pourquoi ont-ils besoin de nous faire voir
Que notre vie peut devenir toute en noir.
Jusqu'où nous faudra-t-il aller, pour croire
En la bonne étoile et avoir de l'espoir ?

J'ai beau dire qu'il faut voir
Et aidé par les mailles du miroir
Tout au tréfonds de soi pour savoir
Si des plumes blanches ou des noires…
Lesquelles vont enfin, le soleil, aller voir.

Aujourd'hui, j'ai fini de broyer du noir,
Je me dis que chacun, du tri doit savoir,
Effectuer son travail, tout en soi, sans devoir
Reporter sur les autres, la souffrance d'avoir noir.
Chacun la fierté garder, de sa couleur doit savoir !